A dureza desta vida,
Não é a angústia do morre não morre,
A dureza desta vida,
Não é a lágrima que escorre.
A dureza desta vida,
Não são as horas de solidão,
A dureza desta vida,
Não é ter saudade no caração.

Pior que os males do amor,
É a dura pena de ser castigado,
De passar por está vida ,
Sem nunca ter amado.

Sabe ser bem mais forte,
Quem na fúria da dor ,
Leva dentro do peito,
As lembranças de um grande Amor.

ED SILVA

O meu canto é triste,
De uma própria natureza,
Do que em mim existe,
De pura tristeza.

Meu canto revela,
O oculto no coração,
Da dor que martela,
Eterna aflição.

Soando como sino,
Que está sempre badalando,
Triste desatino.

Meu canto são prantos,
Versos estalando assim,
Por todos os cantos,
Lá dentro de mim.

Meu canto é o real,
Súbito estrondo de trauma,
Bate sem igual,
Lá no íntimo da Alma.

Soando como sino,
Que está sempre badalando,
Triste desatino.

ED SILVA POETA

Responder

Ela sabe que eu sou fraco.
Eu sei que ela não é moça.

- Prometo aturar-te
até que invente outra onda.

Ela sabe que eu traio
e a compra come solta.

- Prometo descasar-me
para voltar ao que eu era.

Ela sabe que estou falindo
eu sei que se faz de boba.

- Prometo desfazer-me
há tanta vida pela frente.

Ela sabe que tenho planos,
eu sei o quanto é inteligente.

- Prometo deixar-te.
Chifre dói mais que dente.

Para o padre chora as mágoas,
ao vizinho se doa diariamente.

Noite do espanto
fui baixar um arquivo
baixou-me um santo

MEDITAÇÃO

Em silêncio eu oro
nenhuma estrela cadente
só passa meteoro

INFERNINHO

Noite de inverno
Um chopinho bem gelado
é servido no inferno

A poesia não morreu,
mas o poeta é que quase foi esquecido
Por entre tecnologias
e avanços do mundo moderno
O coração foi adormecido
Mas as revoluções do moderno
aos poetas chegaram
E nestas páginas todos irão encontrar
Poesias, estórias,
contos de amor ou de dor
Nas diversidades que somente
os poetas poderão demonstrar

Convido a todos os poetas e amantes da poesia a participarem e conhecerem o portal Sociedade Mundial dos Poetas
http://www.sociedademundialdospoetas.com.br

O problema são as conjunções desconjuntadas
As interjeições rejeitadas
Os adjetivos desajeitados
Os substantivos sem substância
As relações de deselegância entre as palavras.

É preciso superar o superlativo:
O absoluto sintético
E o analítico.
Achar o verso
Entre o verbo epilético
E o pronome sifilítico.

Falta definir o artigo inoxidável
O numeral incontável, impagável.

Resta procurar o objeto direto
Situar o particípio passado
E o pretérito mais-que-perfeito

Desvendar a rima
Desnudar a palavra
Encontrar o predicado
E revelar o sujeito.

CURTO-CIRCUITO (Victor Colonna)

De repente eu paro e olho: é ele!
E desengato marcha-a-ré crescente
Meu rosto fica roxo, vermelho
E desamarra-se o elo da corrente.

Curto-circuito, incêndio, tragédia!
E meu cabelo arrepiado espeta
E meu pulso desencapado te choca
E meu corpo endiabrado, capeta.

E meu peito pega fogo: vida
Um calor que se desprende e solta
Amor é caminho longo: é ida
É só ida. Não tem volta.

http://www.deitandooverbo.wordpress.com

De novo, o açúcar com café que não me mata. De novo, o suicídio que não me acorda.

Esse é mais um daqueles. Nem digo círculo, porque o melhor seria o oito deitado: o símbolo do infinito! É piada dizer que desfaço o desenho assim por dizer. Não me ensinaram na escola. Essa coisa que já foi é a mesma coisa que tá aí. Se não sou eu, quem é? É preciso acreditar que alguém vai acabar com o desenho. Isso, sim, me ensinaram na escola. De novo,

esse é como os outros. Ainda naquela de busca, quando parece que já nem tem jeito. Não tem jeito nenhum o que faço: é cousa mesma, é mesma coisa. Gostar da mesma coisa é ficar na mesma. Melhor dizer do que fingir não ter ido nunca na escola.

Ow! sweet town, sweet town, já não vejo o ar que te respiram, já não corro em razão de tua cura; teus beijos não são beijos (escrevi pra lembrar); já nem consigo me revoltar por ti em vão. Ow, ow!

Esse é como os outros. Os vivos gostam de manter os mortos vivos, mas nem todo morto acorda. Sweet town, sweet town, são construções altas com riscos de ruínas, mas elas não se vão de uma vez por todas: elas voltam, mudam de endereço. Mudar de endereço não é mudar de dono. Esse vidro quebrado que de longe dá pra ver lá fora, não vê nem lá fora direito. Ow! sweet, sweet! Teu doce reembalado pelas indústrias de mesmo nome, teus cachos de gente em frente ao espelho. News, sweet town! News não há! Existem somente as linhas do tempo,

enroladas naquilo que, em mim, é como nos outros.

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Rafael Coelho
rafaelferreiracoelho@uol.com