não serei o poeta do passado
embora dele me alimente

canto o presente
que Drummond não vê

nada de serafins
cartas de suicida
- os homens aterraram
a palavra amor
num canteiro de obras

as mãos desunidas
traduzem: os espinhos
inda sufocam as flores

In: Espiral, Editora da Palavra, RJ, 2009.

liberei o seu acesso como autor do blog faz um bom tempo(checar no seu blog comentários ao post Homem das Cavernas)
quando vc logar no wordpress, veja se na barra “meus blogs” não aparece o nome “Poesia e companhia” , pra postar é só selecionar e seguir os procedimentos padrões do wordpress.

Em todo caso vou subir o seu “coment” p/ “post” na página principal. O que pedimos, quando vc postar na página principal, e seguir o esquema de alternância( postar sempre um texto,depois esperar que outro autor post p/ ai vc colocar outro texto(isso exceto quando se tem formas de poesia pequenas como tercertos,trovas, poetrix,haicai daí pode postar mais de um texto por vez) para não ficar muito material de um autor só.

Quando for postar imagens cita a fonte, álias o limite pra imagens inicial é de 35 MB p/cada autor.

abço

Fabio R.

O problema são as conjunções desconjuntadas
As interjeições rejeitadas
Os adjetivos desajeitados
Os substantivos sem substância
As relações de deselegância entre as palavras.

É preciso superar o superlativo:
O absoluto sintético
E o analítico.
Achar o verso
Entre o verbo epilético
E o pronome sifilítico.

Falta definir o artigo inoxidável
O numeral incontável, impagável.

Resta procurar o objeto direto
Situar o particípio passado
E o pretérito mais-que-perfeito

Desvendar a rima
Desnudar a palavra
Encontrar o predicado
E revelar o sujeito.

A dureza desta vida,
Não é a angústia do morre não morre,
A dureza desta vida,
Não é a lágrima que escorre.
A dureza desta vida,
Não são as horas de solidão,
A dureza desta vida,
Não é ter saudade no caração.

Pior que os males do amor,
É a dura pena de ser castigado,
De passar por está vida ,
Sem nunca ter amado.

Sabe ser bem mais forte,
Quem na fúria da dor ,
Leva dentro do peito,
As lembranças de um grande Amor.

ED SILVA

O meu canto é triste,
De uma própria natureza,
Do que em mim existe,
De pura tristeza.

Meu canto revela,
O oculto no coração,
Da dor que martela,
Eterna aflição.

Soando como sino,
Que está sempre badalando,
Triste desatino.

Meu canto são prantos,
Versos estalando assim,
Por todos os cantos,
Lá dentro de mim.

Meu canto é o real,
Súbito estrondo de trauma,
Bate sem igual,
Lá no íntimo da Alma.

Soando como sino,
Que está sempre badalando,
Triste desatino.

ED SILVA POETA

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ED SILVA